Lo que van a leer es un relato personal, verídico, y que en su día ya publiqué en otro medio, pero que estimo puede ser de interés para los lectores de este BLOG ayudando a sobrellevar las continuas olas de calor que nos acechan.
Voy a hablarles de Obama. No, no me refiero al Presidente de los EEUU sino a una «amistad» reciente nacida en circunstancias cuando menos extrañas.
Me gusta el deporte y en estos momentos mi afición principal es la bicicleta y para su práctica no hay mejor sitio en Madrid que el parque del Retiro, por la sencilla razón de que me parece que es el único sitio de nuestra Villa y Corte donde no hay cuestas.
Allí, en la ribera – ¿se puede decir así? – del lago que se ubica en dicho parque se encuentra el paraíso de los denominados «top manta». Todo parece indicar que allí gozan de mayor libertad que en otros lugares y es habitual el encontrárselos a diario con una gran exposición de los abalorios que disponen: bolsos, pañuelos, gafas, relojes ……etc.
En uno de mis recorridos matinales me detuve ante uno de los puestos buscando un reloj de los denominados de réplica. Mi interlocutor, subsahariano, como ahora son llamados los hombres de raza negra, no tenía lo que yo buscaba pero el hombre no dispuesto a arredrarse por nada me citó para el lunes de la semana siguiente con la promesa de poder proporcionármelo.
Este hombre se llama Obama.
Lamentablemente, como sucede a veces, mi necesidad de ese reloj desapareció y me olvidé de este asunto.
Siendo habitual de ese paseo matutino, en bicicleta por el Retiro, uno de esos días me encontré de repente con un negro persiguiéndome a todo correr y llamando mi atención. Me asusté en principio pero pronto constaté que se trataba de Obama quien no se había olvidado de mi encargo.
Detuve mi marcha y hablé con él para aclarar la situación.
Entablada la conversación, más allá de la propia de la transacción comercial, me di cuenta de su recelo y desconfianza para dar datos de su condición . Poco hablamos ese día pero supuso al menos romper el hielo.
Días después volví a encontrármelo y ante mi osadía de invitarle a tomar un desayuno – digo osadía por la cara de los quiosqueros, al ver algo que no debe ser habitual – compartí alguna de sus experiencias no sin gran esfuerzo. Y así sucedió en unas cuantas ocasiones más. 
El hecho de que estas líneas se separen de la línea argumental de este BLOG, relacionada las más de las veces con asuntos de Defensa, es engañoso y si alguno de mis lectores es capaz de leer este artículo hasta el final verá como lo que expongo sí concierne a nuestra seguridad.
No se sí logré ganarme en algún momento la confianza de Obama; sí es cierto que al menos logré que se explayara conmigo con una naturalidad de la que yo mismo aún me asombro.
Obama nació hace 25 años al norte de lo que hoy es la República Centroafricana algo que para él no es significativo, toda vez que tan sólo se siente identificado con su tribu y etnia de origen. Hace cuatro años su aldea donde vivía con su mujer y sus dos hijas fue arrasada por grupos cristianos de una partida conocida hoy como antibalaka, un grupo dedicado erradicar a los miembros de la minoría musulmana en ese país centroafricano .
Desde nuestra perspectiva errónea del mundo nos extraña este hecho pues estamos acostumbrados a que sea al revés, es decir, a que sean los cristianos los atacados, algo, que siendo cierto en muchos sitios, no es óbice para que también suceda lo contrario en algún que otro lugar.
En el nombre de Dios o de Alá se han hecho muchas barbaridades en la historia.
La consecuencia del ataque sufrido en la aldea de Obama fue que su familia fue asesinada y él logró milagrosamente escapar acompañado por un hermano. Según me cuenta, vagaron ambos por la selva durante algunas semanas hasta alcanzar la costa atlántica del Camerún, no sin experimentar el miedo en sus cuerpos permanentemente, y muy en especial, cuando en la oscuridad de la noche oían y sentían la cercanía de las hienas al acecho.
Tras días deambulando por la zona portuaria de Douala ambos hermanos se enrolaron como mano de carga en un barco chino.
Allí apenas permanecieron una semana, toda vez que arribando al puerto de Dakar, en Senegal, desembarcaron con la esperanza de topar con los guías, de los que habían oído hablar y quienes les podrían encaminar hacia un mundo donde el hambre y el miedo no existían : Europa .
No tardaron en encontrar esa vía, y junto a otros muchos, emprendieron un camino hacia el norte, a través de Mauritania y Marruecos, para acabar donde ya se pueden figurar: en los aledaños de la ciudad española de Melilla.
Este viaje descrito aquí en dos líneas duró dos años.
No he sido capaz de tener claro que es lo que hizo Obama durante todo este tiempo. Quizás porque el recuerdo de lo sufrido no propiciaba el relato; tan sólo percibí, y lo doy por cierto, su contacto esporádico, o algo más, con algún grupo islamista radical. O sea, Al Qaeda. Recordemos que, tal como ya dije antes, Obama es musulmán.
Y así, a través de conversaciones muchas veces intrascendentes llegué a conocer lo que más me impactó de toda esta relación: Obama es uno de tantos de los que han saltado la verja de Melilla y que tras lograr escapar de la persecución de la policía española logró no sé como adentrarse en nuestra nación.
De esta historia, verdadera, surgen dos reflexiones: Una de carácter humano y otra profesional.
La primera me empuja a meditar sobre la injusticia y el mal del mundo presente. Situación que si en otras épocas era tal vez imposible de corregir, hoy es inadmisible. La brecha entre el mundo opulento, en el que la geografía nos sitúa, y el denominado tercer mundo, es más grande que nunca y con visos de no cerrarse en un mediato futuro.
No sé cómo denominar la relación que mantuve con Obama durante mis conversaciones. No es amistad, desde luego, porque vivimos en dos universos tan distintos que la confluencia de pensamientos es casi imposible. La perspectiva que Obama tiene de lo que vemos es muy diferente de la mía o de la suya que me lee.
Obama me comentó un día el odio que corroía su interior cuando desde lo alto del Gurugú veía a lo lejos las luces de Melilla, pero asumía su destino porque así lo había dispuesto Alá. Y es aquí donde mi reflexión de indignación personal, por cuanto le había acaecido, se torna en seria preocupación profesional toda vez que esa disposición divina si es manipulada convenientemente – y aquí entran los ideólogos de Al Qaeda – puede llevarle a cambiar su «manta de relojes» por un fusil o una bomba.
La tropa perfectamente organizada que vemos descender reiteradamente por las laderas, regadas en tiempos pasados por abundante sangre española, del monte Gurugú y que confluye en esa zona proveniente de muchas partes de África es caldo de cultivo, no sólo de las mafias, sino también de movimientos extremistas islámicos. Y……por supuesto de los servicios de inteligencia marroquíes quienes controlan sus movimientos desde el mismo momento de su entrada en su territorio. Me consta que todos estos movimientos son objeto minucioso de seguimiento por nuestros propios servicios de inteligencia, si bien de momento, su amenaza, tal como se plantea aquí, es minorada ya que son considerados como inmigración ilegal o irregular.
Y seguramente lo son, pero también – al menos estos grupos a los que me refiero – carne de cañón de otros intereses que los utilizarán cuando llegue el momento conveniente.
El mundo del Sahel y el de los países al sur de esta franja están en ebullición y conforman, cada vez más, vasos comunicantes; más aún cuando nos encontramos, por ejemplo, en la República Centroafricana con cientos de miles de desplazados que no lo serían sí reinara la estabilidad en sus países. 
Considero muy acertado cuanto se expone en un documento del Ejército, denominado «Frontera Avanzada», en el que se considera el Sahel como el escenario objetivo de los movimientos islámicos radicales y un gravísimo foco de inestabilidad regional. En ese documento se desarrolla el concepto de empleo de las fuerzas del Ejército de Tierra en escenarios desérticos y semidesérticos, con especial atención al Sahel.
Obama ya no está en el parque del Retiro. Tal vez haya seguido camino del norte a Francia. Nadie sabe de él. Sólo espero que no haya caído en las redes de captación del yihaddismo.
General de División (R.) Infantería de Marina Juan Chicharro Ortega
En cada plancha de acero revisada grabó con pintura la frase: Kilroy was here, a lo que añadió un misterioso dibujo con un hombre de prominente nariz asomado a lo que parece una tapia. Muchos de aquellos barcos fueron utilizados para el transporte de tropas en la II Guerra Mundial lo que hizo que el mensaje fuese visto y leído por miles de soldados. A lo largo de la contienda aquél grafiti, Kilroy was here, fue apareciendo por todos los lugares adonde los combates habían llevado a las tropas aliadas. Se veía en paredes, trincheras, armas, vehículos, incluso en los escritos oficiales de los Cuarteles Generales. Dicen que un Stalin extrañado se lo encontró en la pared del baño que utilizó en la Conferencia de Potsdam.
Dejó de tener nombre y nacionalidad para ser simplemente el soldado que iba en vanguardia, en primera línea, llevando izada la bandera de todos, el servicio y la victoria. Aquel nombre empezó a transmitir tranquilidad, esperanza y cómplices miradas entre los soldados. Kilroy was here era una inyección de moral. Era el primero en llegar y el último en abandonar la posición. El símbolo de la victoria, del coraje, del orgullo de unos hombres que lejos de casa luchaban por una cultura, una patria, una civilización. Kilroy se universaliza, es el nombre de todos, del soldado que en cualquier rincón del mundo lucha por la libertad.
Da lo mismo el nombre, es simplemente un soldado. Es la importancia de un símbolo, de un mensaje espontáneo que se convierte en motor de la voluntad, ánimo y enardecimiento.
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General Dávila 