Izado de Bandera

¡GRACIAS AMIGOS!

Ante la auténtica avalancha de comentarios, apoyos y ánimos recibidos a raiz del artículo No quiero ser español  publicado en este mismo blog el pasado lunes día 20, quiero expresarles mi agradecimiento a la vez que debo aclararles que este blog sigue abierto y en lucha por España y sus Fuerzas Armadas. Alguno parece haber entendido otra cosa y por eso me adelanto: retirado ni del todo ni de todo. A lo largo de esta semana podrán comprobarlo y les daré alguna razón para ello.

El artículo que tan amable y masivamente se ha leído debo aclarar que solo pretendía realizar un toque de llamada al sentimiento común de tristeza que nos invade a muchos para a continuación, analizada la situación del combate, elevar el ánimo y que  no cunda el decaimiento moral ya que todas nuestras fuerzas, actividades y valor han de ir encaminados a conservar durante todo el tiempo el más alto grado de nuestras energías físicas y morales para utilizarlas al máximo y en toda su plenitud  en el momento decisivo del ataque que para la infantería es el asalto, la lucha cuerpo a cuerpo, como decían los clasicos reglamentos de nuestra Infantería la mejor del mundo.

Este lenguaje es el utilizado entre las tropas que luchan por conseguir su objetivo y es el que ahora les traslado por si alguno en mi anterior artículo ha entendido decaimiento o baja moral.

Decía y digo: «Fundaremos de nuevo España, no sé donde, pero gritaremos de nuevo ¡Viva España! y nos extenderemos por una tierra que nunca olvide a España.

Quítenme todo, nada quiero de ustedes. Solo déjenme la pensión, es lo único que me queda, para poder poner un sello en la instancia y que Correos no me la devuelva.

Un último favor: no me sigan. Ni me persigan. Allí donde recale, ustedes no serán bienvenidos».

Pues que quede claro y más rotundo si cabe.

Estamos aquí, donde siempre, donde siempre se ha gritado ¡Viva España!

General Dávila (R.)

21 noviembre 2023

Foto que no quisiera volver a ver. Detención de Mozos de Escuadra durante la Proclamación del Estado Catalán en octubre de 1934.

Imaginarias conversaciones telefónicas.
Víspera del pleno de investidura en el Congreso.

Waterloo llamando a Barcelona, Waterloo llamando a…
Digui, digui:
Tener en cuenta que la rendición de cuentas ante la ley de España, se está basando en función de la aritmétrica parlamentaria, los narcos y nosotros los afines estaráremos pendientes en hacer un partido político, porque si logramos los escaños necesarios, aunque sean pocos, tenemos el negocio asegurado.
Barcelona : Rebut, canvi y gràcies. (Cambio y corto gracias)

Desde el palacio de la Generalitat llamando a La Moncloa:
Escolta President, nada nos importa que vuestros magistrados, jueces y fiscales, señalen que la quiebra de separación de poderes es un gran error. Que vuestros inspectores de Hacienda se muestren contrarios a cedernos el control de todos los impuestos, o que algunos de vuestros diplomáticos se alarmen al ver como se acepta un mediador internacional, y menos aún, las manifestaciones de la sociedad civil como reacción al arrastrar a un país hacia la conveniencia y necesidades políticas de de una sola persona.
La Moncloa: OK, OK, daré todo lo que me pidan y un poco más. Recibido cambio.
Desde la calle Génova llamando a España:
―«Sueño que un día, en las rojas colinas del Tibidabo, los antiguos catalanes y los hijos de los antiguos catalanes, se puedan sentar juntos a la mesa de la hermandad de España…»
Creemos que esa amnistía representa una mutilación singular del Código Penal en beneficio de unos delincuentes solo por el hecho de que el líder socialista depende de ellos para continuar en la Moncloa.
Lo mismo que Martin Luther King, nosotros también soñamos que Sánchez atendería el requerimiento de Felipe González para dar marcha atrás, que rompería con Puigdemont y convocaría elecciones, o que siete de los diputados socialistas recuperasen la cordura en la votacion de la investidura.
Por cierto, que la proposición de ley de amnistía nadie la quiso firmar, a excepción de un tal López.
España: Recibido, pero…
Tratar con ellos o hablar con Sánchez es como cortejar al rinoceronte de Dalí, que dice tener el único cuerno del reino animal creado según una espiral logarítmica perfecta, le acaricias la barbilla y abre la boca, pero no sabes si te sonríe o te va a dar un bocado.
Corto.
Última hora:
¡Fumata blanca!, ¡fumata blanca!. Puigdemont en espardeñas y sombrero de copa, como el uniforme de gala de los mozos de escuadra, toreó al electricista enviado especial de Sánchez. Les hemos fundido los plomos, y los hemos dejado a oscuras decían.
El daño, y grande, ya lo han hecho.
( Aunque algunos digan que parecen domadores de leones del circo, no seré yo quien se mofe, entrando en el terreno fácil del desprecio o la burla, de ese uniforme de gala de los mozos con cerca de 300 años de vida. Las espardeñas y el sombrero de copa, unos pocos, vulgarmente y sin ningún fundamento de la uniformología dicen, que con esas prendas quieren hacer ver que atienden por igual a los pobres que a los ricos, pero la realidad es que sus orígenes y simbología son más serios y se remontan al siglo xviii, bajo el reinado de Felipe V.)
Desde Zaragoza a micrófono cerrado.
Me topo con la memoria, y como los semtimientos se me duplican con la edad, me permito recuperar aquellos años en los que la historia me brindaba pedazos de momentos hermosos, y no puedo dejar de enfrentar el entusiasmo de entonces con el desencanto de hoy, sobre todo en mi querido Toledo, donde su Presidente cree que es mejor equivocarse con un partido, que hacer lo correcto y quedarse solo.
«Si ya sabía lo que tenía que hacer y no lo hizo, entonces estará peor que antes».
Han mentido y han cedido en todo. Van a construir un país sobre la arena. España no se merece esta infamia solo para que un narcisista patológico pueda seguir creyéndose un gran líder mundial.―«La autocracia sobrevive porque la gente baja la cabeza».
Nunca tantos tragaron tanto en beneficio de uno.
Sucumbiremos a estas prácticas como a tantas otras sin decir ni pío, en virtud de esa especie de anestesia general en que vivimos. Pero cuidado, no sea que nos pase como en en siglo XIX, cuando los españoles se dieron cuenta de que los franceses habían tomado el control del país, si, reaccionaron con extrema virulencia, pero ya era tarde.
En resumidas cuentas, que en estos momentos tenemos un Congreso dividido, una calle cabreada, unos juristas perplejos, unos empresarios inseguros y unos jueces ninguneados.
Y es que una amnistía como bálsamo curalotodo, es algo propio de charlatanes.
Solo espero que Sánchez no envíe el Falcon a Wuaterloo para recoger a Puigdemont y que vuelva a España en olor de multitudes.
Llega la Navidad, tiempo de alegría, pero la actualidad se empeña en poner esas fiestas en solfa, con los actuales comportamientos este año pueda montarse antes de tiempo el belén.
Cuelgo, pues con esto del traspaso de competencias, el teléfonear a los catalánes está por las nubes, rebasando incluso los 177 metros que tiene sobre el nivel del mar la montaña olímpica de Montjuic y…
Escolti, «La pela és la pela».

Coronel de Caballería ® Ángel Cerdido Peñalver

Blog: generaldavila.com

Zaragoza noviembre 2023.

Hace ya muchos años mi buen amigo el Pelucas, que era camionero en Murcia, me contaba que le tenía una especial manía a los guardias de tráfico porque le tenían frito a multas. Cierto es que mi amigo era un desastre conduciendo y no llevaba nunca los papeles en regla además de tener un camión de carreras. Por aquellas carreteras era muy conocido por los agentes de tráfico; incluso llegó a tener entre ellos algún amigo.

Un día, el Pelucas, que era su mote, vio a los motoristas apostados junto a la calzada, a los que conocía de otros encuentros en la carretera, siempre en la misma dimensión, siempre la misma conversación. Como esa vez la pareja de tráfico no hizo ademán de detener su vehículo, el Pelucas bajó la ventanilla de su camión y con su estentórea voz, originaria de Esténtor, gritó a los de tráfico:

—Cabrón, cabronazo, hijo de puta.

Subió la ventanilla y su sonrisa le duró el tiempo justo hasta que oyó la sirena de las dos motos que le seguían y ordenaban detener el camión.

—Hombre Pelucas, que te hemos oído y entendido, de esta no te libras.

—¿¡Pero si llevo todos los papeles en regla!? ¿He cometido alguna infracción?

—Déjate de tonterías. Lo hemos oído. Nos has insultado y llamado cabrón, cabronazo y has añadido hijo de puta.

El Pelucas con amplia y sincera sonrisa creyó que había que actuar rápido poniendo una nota de humor a tan grave situación. Uno de los guardias, ya viejo conocido, firmaba en sus denuncias como Ramón García, nombre que figuraba el primero en la colección de multas que conservaba el Pelucas.

No se lo pensó dos veces.

—¡Que no, hombre que no! Habéis ustedes escuchado mal. ¡Claro! He pasado rápido, pero a la velocidad que marca la ley, y como le he reconocido a usted, señor guardia Ramón García, le he saludado con ese grito cariñoso: ¡¡¡Ramón, Ramonazo, sigo ruta!!!, y con el ruido de la carretera y la velocidad ustedes han oído mal. ¿¡Cómo iba yo a insultarles a ustedes!?

El hombre aquel, mi amigo, tenía razón. Una cosa es lo que se piensa y otra lo que se dice, aunque hay veces que lo uno y lo otro conviene decirlo sin tapujos.

Bien podría haber dicho «Me gusta la fruta» o algo así.

El ingenio de la ironía nunca lo entenderán

Las Academias militares son el lugar donde más anécdotas se concentran. A modo de muestra contaré la del Comandante profesor, gran persona, que por un accidente en unas maniobras había perdido la audición. Los cadetes, ante la sordera del profesor, solían solicitar permiso para entrar en clase con cierta maldad cambiando la reglamentaria frase:

-«¡¿Mi Comandante, da usted su permiso»?!, por:

– ¡¿Mi Comandante me compra usted un piso?!

– Pase, pase… Caballero.

Respondía siempre amablemente el profesor.

Pero en cierta ocasión la contestación del Comandante fue una desagradable sorpresa para el Cadete de turno.

– ¡¿Mi Comandante, me compra usted un piso?!

– Sí Caballero, como no, pero se lo empezaré a pagar cuando salga usted de corrección (especie de calabozo donde se cumplían los arrestos más graves).

Se había comprado un sonotone.

«Me gusta la fruta» (dijo para sus adentros la presidenta de la Comunidad de Madrid). Debería gustarnos a todos ya que es buena para la salud.

No es necesario un sonotone para entenderlo. No hay sordera más grave que la intelectual.

Nunca se expresó nadie con tanta claridad y contundencia en el «Templo de la palabra», donde esta se usa para explicar lo que no se va a cumplir además de ser norma el insulto barriobajero. Es mejor hablar alto y claro y que todos nos entendamos.

La presidenta de ese lugar «Templo de la palabra» bien podía regalar a cada parlamentario un curso de sintaxis y de retórica. También democrática.

La palabra es una metáfora. También eso que llamamos insulto.

Es indudable que los ánimos están en el umbral del desacuerdo. Razones hay.

Me gusta la fruta. No toda, pero si he de elegir me quedo con la chirimoya. Es su momento mejor de maduración.

Rafael Dávila Álvarez

Blog: generaldavila.com

17 noviembre 2023

Beduinos con un caballo Prá (Pura raza árabe)

El don de don Hidalgo
Es el don de algo
Y para tener ese don
Se necesita tener algo.

…En medio del desierto, se abre paso el camino que atraviesa el legendario Monte Nebo, situado en el oeste de la Jordania actual, entre las ciudades Madaba y Ammán, donde dicen que está enterrado el propio Moisés. Nos lo cuenta la Biblia:
―«Subió Moisés de la estepa de Moab al monte Nebo, a la cima del Pisgá que mira a Jericó»
La historia bíblica narra cómo Moisés, cuando dirigía por ese camino a los israelitas desde Egipto, una vez que se le negó la entrada a la Tierra Prometida, desde la cima de Nebo y poco antes de morir, vio la tierra de Canaán con Jerusalén al fondo, al otro lado del Mar Muerto.
Por allí discurría lo que se hacía llamar «El Camino de los Reyes», o «Camio Real», también «Camino de los Patriarcas» porque Abrahám, Isaac y Jacob, entraron por él a la tierra de Canaán.
Aunque es un poco más larga que la ruta del desierto, siempre fue la vía preferida por las caravanas. El Camino de los Reyes fue una ruta comercial de vital importancia, que unía el rio Nilo con el Éufrates cruzando la península del Sinai. Su importancia estratégica está en el fondo de las guerras entre los distintos imperios, y posiblemente en las que mantuvieron los reinos de Israel y Judá.
Era la ruta de las antiguas caravanas que bajaban desde Damasco hasta El Cairo y que recorrían Aman y el Mar Muerto con destino al puerto de Áqaba en el Mar Rojo donde embarcaban sus mercancías. Un viaje de unos 1000 kilómetros a caballo y camello.
Grandes cantidades de incienso, que en aquellos tiempos era más valioso que el oro, se transportaban cada año por esta ruta desde el sur de Arabia hasta el Mediterráneo, inspirando mitos y leyendas forjando parte de la historia de la humanidad.
Este camino ya lo conocían los romanos que lo convirtieron en Vía Traiana Nova, también lo peregrinaron los cristianos para llegar a los Santos Lugares y después los cruzados dejándonos en sus cunetas castillos fortificados. En sus ocho cruzadas los Templarios, Hospitalarios o Sanjuanistas, Caballeros del Santo Sepulcro, y los Teutones de Santa María, a pesar de permanecer en estas tierras más de 100 años, no lograron su objetivo principal; el dominio y permanencia definitiva en Jerusalén.
Esas caravanas formadas por peregrinos y mercaderes de todas las provincias del imperio turco, eran de gran importancia comercial, y estaban organizadas por el Bajá de Damasco o un delegado suyo que daba la señal de partida y de llegada con un tiro al aire.
Para su seguridad, marchaban con unos cuantos jinetes armados a vanguardia y retaguardia, estos también con la misión de recoger a los rezagados.
Papel importante en estas caravanas, jugaban los llamados conductores o guias. Ejemplo lo tenemos en Mahoma, que fue pastor de rebaños por aquellas tierras, por tanto buen conocedor del desierto, y que a los 25 años ofreció sus servicios de conductor a una rica viuda llamada Jadicha, que había heredado el negocio de las caravanas de su anterior marido y con la que acabó casándose.
Este cuento, relacionado con las caravanas, me lo contó Lamartine, y hoy trataré de contároslo a vosotros:
…«Nuestro “amigo” árabe y su tribu, como siempre, atacaron por sorpresa en el desierto a una de esas caravanas procedente de Damasco, lo hicieron en pleno sabbat, al comienzo de la segunda vigilia o «guardia de la medianoche» cuando acababan de relevarse los centinelas; la victoria fue completa y la escabechina que hicieron enorme.
Ahora los árabes ya estaban ocupados con cargar su valioso botín, cuando los jinetes turcos del Pachá que venían al encuentro de su caravana, se lanzaron de improviso sobre los árabes victoriosos, mataron a muchos, hicieron prisioneros a los demás y tras atarlos con cuerdas, se los llevaron para ofrecérselos a su señor.
Como no era mortal la herida de nuestro “amigo” en el brazo, los turcos lo ataron encima de un camello y se lo llevaron con su montura en calidad de rehén.
Regresando al campamento, a los turcos se les hizo de noche y acamparon con los prisioneros en el desierto. A nuestro “amigo” herido, que tenía las piernas atadas con una correa de cuero, le habían dejado tendido en la arena junto a una tienda.
Durante la noche, cuando lo despertó el dolor de su herida, oyó relinchar a su caballo, reconoció su sonido y no pudiendo resistir el deseo de ir a hablar una vez más al compañero de su vida, se arrastró por el suelo y llegó hasta él.
― Mi pobre amigo le dijo, ―¿Que harás tú entre los turcos?
Vuelve a la jaima que conoces y dile a mi mujer que yo ya no volveré, y asoma la cabeza entre sus vientos y cortinajes para lamer la mano de mis hijos.
Mientras así decía, nuestro “amigo” royó con los dientes la cuerda de pelos de cabra y camello que hacía de trabón en los menudillos de las manos del caballo, y el animal quedó libre, pero este viendo a su amo herido y atado a sus pies, inclinó la cabeza, le husmeó y, asiéndole con los dientes, se alejó al galope y lo llevó hasta su tienda.
Al llegar, después de depositar a su amo en la arena, a los pies de su mujer y sus hijos, el caballo expiró de agotamiento.
Toda la tribu le lloró, los poetas lo cantaron, y su nombre está constantemente en la boca de todos los árabes».
También hoy los ciudadanos de Israel recuerdan el pasado 7 de octubre, el «sábado negro», al cumplirse el primer mes del ataque brutal por terroristas de Hamás, que dejó a miles de personas asesinadas, y secuestrado a cientos de todas las edades.
El caballo árabe es aquel que morfológicamente no se confunde con ninguno otro, y en mis pocos conocimientos de etnología e identificación racial, creo que está cerca del centro geométrico del Trígamo Sinaléptico de Barón, es decir de la perfección. Algunos dicen que es una raza iniciada en medio del desierto, desconocida e imprevista, hasta que fue descubierta por los árabes y conducida hacia la historia por las riendas del Islam.
Pero la arquelogía no apoya esta teoría, la historia la niega y el sentido común la rechaza, pues aunque unos pocos caballos salvajes hayan vagado por el desierto de Arabia alguna vez, los datos que tenemos de esa península nos dicen que no es apta para los caballos en su estado natural. No existe agua en su superficie, ni pasto alguno durante los meses de invierno, y las pocas yeguas que conservan los beduinos son alimentadas, parte del año al menos, a base de dátiles y leche de camella.
Los desiertos de Judea y Negueb solo son el lugar natural de los beduinos, dedicados a la trashumancia como pastores de cabras.
Hoy los problemas de estas tierras, aparte de lo religioso y político, creo que son de tierra y agua, pues la Franja es estrecha, el desiero muy seco, y los asentamientos y territorios ocupados muy conflictivos. Todo se arreglaría si Palestina tuviera un Ejército regular para luchar contra los terroristas de Hamás, pues la tienen oprimida y no la dejan progresar.
De vivir en esa época, Greta Thunberg, insistiría en la teoría demagógica de no podar los oasis, sino regar los desiertos.
Lo que si es cierto es que la «Lealtad» siempre es cosa de dos. El caballo árabe, al contrario que su dueño, es el animal más leal que existe, y esta lealtad que en sí tiene se debe transmitir al que a su lado está; lealtad que obliga al jinete con su caballo y a la inversa como nos contó Alphonse Marie Louis Prat de Lamartine el escritor, poeta, historiador y político del período romántico francés.
A veces, como el caso de nuestro P.R.á, los héroes eligen, sin quererlo, el lugar más hermoso para una muerte gloriosa. A veces, tampoco saben quienes los inmortalizarán con su llanto, pero que sus jinetes tengan en cuenta que:―«Cuando me asaltan los malvados para devorar mi carne, ellos, enemigos y adversarios, tropiezan y caen».(S. 26)
Perdón si he abusado de vuestro precioso tiempo, estad tranquilos, este será uno de los últimos cuentos que os cuente, pues corro el peligro de que me llameís cuentista.
Fuerte abrazo.

Coronel de Caballería ® Ángel Cerdido Peñalver.
Zaragoza noviembre 2023.

Blog: generaldavila.com